Одно время, я собирала стихи про Кая с Гердой и Маленького принца с Лисом. Моя коллекция сгинула где-то в переписках и памяти старых компов, но, иногда, я встречаю снова что-то потрясающее и мне хочется рыть и искать снова. герда пишет письмо разбойнице в дальний край:
«в моём доме тепло, мороз здесь у нас не властен. розы пахнут весной, а вишня на вкус как май.
я пишу эти строчки, рядом скучает кай.
я нашла его, только в сердце ни капли счастья.
за окном расцветают яблони и миндаль,
руки больше не мёрзнут, греть их теперь не нужно. вечерами играем в шашки и города, собираем слова (и буквы в них – не из льда).
только сердце по-прежнему острая колет стужа.»
герда строчки читает, сминает и прячет в стол. кай трясёт её руку, он хочет пить чай с вареньем,
он позвал её на прогулку уже раз сто, и его не волнует даже ни капли, что запах роз и тепла для неё превратился в бремя.
наступила весна, и лавандой пропах рассвет.
дни летят, как снежинки, падая на ладони.
из далёких краёв ответа на письма нет.
(говорят, что молчание тоже вполне ответ)
вероятно, разбойница больше её не помнит.
вероятно, сейчас на охоте и ловит лис, не коснувшись и взглядом неловких дрожащих строчек. может просто забросила в пламя измятый лист?
герда давит улыбку – худшая из актрис – и сбегает из дома отчего поздно ночью.
по дороге ей видятся вороны и сады, зеркала и дворцы, подснежники и шиповник.
с каждым шагом становится воздух вокруг седым, разъедает тропинку, путает ей следы, наполняет колючей нежностью ей ладони.
герда пишет опять ей: «ответь мне сейчас, молю. я ищу тебя третий месяц по узким тропам.
мне совсем одиноко, я ночью почти не сплю.
если хочешь, закуй меня в цепи – я всё стерплю.
это лучше, чем с каем розы растить до гроба.»
герда бредёт по сугробам под стоны вьюг, потеряв свою цель и сбившись давно с дороги. позади остаётся запад, восток и юг, север гладит больные плечи, как старый друг, шепчет на ухо «позабудь о своей тревоге, оставайся со мной, подари мне свой звонкий смех и жемчужный дворец своим домом навеки сделай. в хрустале и сапфирах ты станешь красивей всех, и любой, кто пройдёт сквозь бурю, мороз и снег, назовёт тебя ледяною бессмертной девой.»
герда уже не помнит ни имени, ни лица.
только желание, чтобы её любили.
герда шагает гордо к трону среди дворца, вьюги поют ей гимны – песням их нет конца, ветви берёз обнимают её, как крылья,
надевают корону из горного хрусталя...
где-то в дальнем лесу нечаянный всхлип подавит и замолкнет девчонка с глазами черней угля. сложит в стопку конвертик с запахом миндаля,
вновь напишет письмо, заплачет и
не отправит.
(с) трава сквозь кожу
